Arte De Viajar, A

Alain de Botton fala de viagens literárias e reais em seu novo livro de ensaios

MAURÍCIO GONÇALVES

O embate entre o homem e o real - a vontade louca de dar sentido a tudo que nos cerca (mundos externo e interno), de compreender o nosso ir e vir dentro desse angustiante silêncio universal -, eis o coração do mais recente livro de Alain de Botton, A arte de viajar.

A obra do autor suíço, nascido em 1969 e criado em Londres a partir dos 12 anos, tem uma bem-bolada arquitetura: cinco grandes divisões correspondentes às partes de uma viagem (elas mesmas temas a serem desenvolvidos) e, simultaneamente, a viagens que de Botton realizou. O autor do best-seller Como Proust pode mudar sua vida, seu quarto livro, serve-se também do recurso visual - fotos, pinturas, litografias - para dialogar com o leitor e costurar as próprias viagens com a de pensadores, pintores e escritores consagrados. Assim, principalmente devido a este último recurso, o livro divaga por vários pontos de vista. O apuro inglês na construção literária transparece no sexto trabalho do escritor laureado com o Prêmio Europeu de Ensaio Charles Veillon, que congratulou críticos importantes como o búlgaro Tzvetan Todorov e o italiano Roberto Calasso.

Tendo escrito três romances anteriormente, Alain de Botton traz artistas canonizados para perto do leitor. Gustave Flaubert, autor do clássico Madame Bovary, e mesmo o menos conhecido J. K. Huysmans, parisiense do século 19, dândi, criador da excêntrica personagem chamada Duc des Esseintes, são descritos através dessa necessidade fundamental que é viajar, conhecer. Daí o choque com a realidade e as diferentes respostas dadas a ela. Podemos depreender duas atitudes básicas em relação aos viajantes do livro, ainda que se corra o risco do binarismo: a primeira é o sair para o mundo, enfrentá-lo. Um retrair-se, recolher-se em função de um desacordo com o ''em torno'', é a segunda atitude. Flaubert ilustra a primeira atitude, o Duc des Esseintes a segunda, e no meio disso tudo o poeta Charles Baudelaire.

Encontramos Gustave Flaubert, acompanhado do amigo e escritor Maxime Du Camp, viajando pelo Egito. O suíço nos mostra que por trás de um certo orientalismo do francês, de um anseio pelo exótico, típico da época, estava um forte sentimento antiburguês. O desejo de caos de Gustave era uma crença profunda de que a vida regia-se assim, desordenada, e que a contrapartida burguesa - métrica, número, protocolo - era sua negação. Ele enaltece os burros que bosteiam, o estoicismo dos camelos, a se apaixonar, na cidade de Esna, pela prostituta local Kuchuk Hanem. Flaubert exalta a materialidade das coisas. No meio desse turbilhão, somos deslocados fina e alternadamente para as impressões de Alain diante de Amsterdã. Nosso espírito preconceituoso, terceiro-mundista, que já estava mexido com o retrato inusitado dos sentimentos de um europeu no meio da África, tende a cair ao perceber que inusitadas combinações de letras no interior de certas palavras, ausentes na Grã-Bretanha do nosso guia, podem parecer-lhe exóticas. A Holanda mostrada por esse ensaísta, naquele momento, é um lugar que parece estar ''do outro lado do mundo''.

''De que adianta a movimentação quando uma pessoa pode viajar de modo tão fantástico sentada numa poltrona?'' No meio do caminho do Duc des Esseintes para Londres tinha uma pedra. O herói francês do romance Às avessas é mostrado por de Botton desistindo da viagem à terra de Charles Dickens. A Inglaterra fabricada em sua cabeça deve ser muito melhor do que a real, é a conclusão do Duc. Quem não conhece a ânsia de uma expectativa? Inferimos desse trecho de A arte de viajar que nossa diferença para o personagem de Huysmans é a racionalidade francesa que, irônica, opta pela cidade imaginada e se salvaguarda de uma decepção. A ''escola pessimista'' foi o termo que Alain cunhou para definir os viajantes que já possuem, como terroristas, seus Big Bens, Coliseus e Corcovados guardados no bolso da calça.

Charles Baudelaire, por exemplo, viveu o surgimento da vida moderna, da cidade moderna. Andou pelos subterrâneos desse monstro sempre crescente. Viu, em meados do século 19, surgirem o armazém e a multidão, o trem e a eletricidade. Imiscuiu-se entre bulevares e luzes. E cantou-os. Cantou a balbúrdia ao seu redor. Louvou o aspecto artificial da maquiagem e das novas construções humanas: a racionalidade contra o mundo natural. Conclamou a todos para que observassem o heroísmo da vida moderna, a poética do cotidiano. Pediu que tivéssemos olhos de criança, que víssemos tudo pela primeira vez. Cada coisa, por mais bizarra que seja, tem sua beleza. Para isso, é preciso uma disposição interna.

No capítulo intitulado ''Arte'', já ao final do livro, Alain de Botton vai falar da fruição da beleza e, mais à frente, sublinhar a ''disposição mental de viajante''. Tudo, portanto, deve começar internamente, no espaço só nosso, reservado ao nosso viver solitário - espaço privado. Esse ver pela primeira vez, esse abrir-se para o mundo em busca de beleza, encontro dos espaços público e privado, talvez seja a primeira e maior viagem. A referência aqui é Xavier de Maistre, escritor francês, autor de Viagem à roda do meu quarto, história de um homem que visita o próprio quarto. As coisas, descobertas, são novas, belas, ainda que num diminuto e conhecido quarto. Tudo se torna caminho, estrada, travessia. A começar por nós. ''Existe é homem humano'', escreveu Guimarães Rosa.

O grego Homero confeccionou uma obra inteira para a volta de Ulisses ao seu lar, Ítaca, após a batalha de Tróia: a Odisséia. Um grego de Alexandria, Konstantinos Kaváfis, poeta do século 20, meditou também em versos sobre essa viagem paradigmática: ...Mas não apresses a viagem nunca./ Melhor muitos anos levares de jornada/ e fundeares na ilha velho enfim,/ rico de quanto ganhaste no caminho...// Ítaca não te iludiu, se a achas pobre./ Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,/ e agora sabes o que significam Ítacas.